আকাশের দিকে চিঠি লিখতে গিয়ে

সেই চিঠি গিয়ে পড়লো মোদির কাছে
এর পরেও নির্লজ্জের মতো
লাল কেল্লা থেকে দেবে বক্তৃতা
মুসলিম রাষ্ট্রের মতো রামরাজ্য তৈরী হয়েছে
তন্দ্রার মধ্যে আমি ছটফট করে উঠি
এ কোন ভারতবর্ষ নির্মিত হচ্ছে
মনে পরে যায় স্তালিনকে কবরে পুঁতে দিচ্ছে ক্রুশ্চেভ, ব্রেজনেভ
দাড়াও পথিকবর
জন্ম যদি তব ভারতবর্ষে , একটু দাঁড়িয়ে দেখো
তোমার স্বপ্নের চিঠিগুলো টয়লেট পেপারের মতো
ব্যবহার করা হচ্ছে
আমি ছুটে ছুটে যাচ্ছি শ্রীরামকৃষ্ণ, বিবেকানন্দের কাছে
আমি যাচ্ছি ট্রটস্কির কাছে, মহামতি লেনিনের কাছে, মাওয়ের কাছে
আমার বন্দুকে ভোরে দাও গুলি
আমি এর প্রতিশোধ নেবো।
ধর্ষিতা আমার প্রিয়তমা দেশ
ধর্ষিতা ভারত মাতা
কোথায় যাচ্ছি আমরা?
সন্দীপ চক্রবর্তী
শ্রীরামপুর
২৮/১/২০২৪

Comments

Post a Comment

Popular posts from this blog

Ludvik

There is no start. So the end is also meaningless. My life is more a metaphor than a visual thing. And it is for this reason I touched it by dint of metaphors…that is my life itself. Most of us remain in a state of material inertia unless there is a flash of blue light that burns the sleeping body and let soul look at it in its own eyes. So I woke up one night or was I still sleeping? And I went into another sleep, another awakening in another sleep. The ether always hits soul like a blue wave…the same way I was bathing in a river. I guess life is a river that merges with its own longing for ethereal streams. I often watched the sky, space, stars in those eyes that seek bathing in light, breeze and all the ethereal charms…So I needed metaphors, I needed constant excitement, flashes, sparks. I was always interpreted as mysterious, arrogant, penetrating, enigmatic, stupid person. But our social constructs are so weak that it itself surrenders to rejoice. Yes. I seduced others. They are m...
Read more

Memory of Yangzi

Image
Chanting. But wonderfully the music is revolving, splashing within and outside. A tension that perpetuates like a trekking through forest. From far and suddenly from near a trace of light. The leaves as you may wish, keep dancing like water dances when a young river hugs rocks facing its way. I am not the audience. I am not the performer. I am the eyes of the audience and lips of the performer. You are the secret music that controls my senses. Chanting. You occupy my mind and body like air occupies a flute. And dissolved into your whims I play. You know more. I raise more. You wonder about your smell that ancient graphics absorbs and becomes a code of whisper. I can’t be chained and yet I am. I can’t be frozen so you look outside of the cloud. I can’t be compact so you secretly desire. I am not the audience. I am not the performer. I am the eyes of the audience and lips of the performer. Play relentlessly the Pipa. That calls me. Play indomitably the flute. That enervates ...
Read more
  বিয়াস কে আমি ভালোবাসতাম আজ বিয়াসকে নিয়ে সারা দুপুর আমি সাইকেল চালিয়ে নিয়ে গেছি কুড়ি বছর আগের মতো । আমার ভেতরে কার্ল মার্ক্স ভেবে যায় নদীর প্রবহমানতা সনাতন না আপেক্ষিক এত বছর বাদেও তার রঙ পাল্টায়নি আমি আর ধানক্ষেতে যাবো না এই সত্যকে এতদিন আগলে রেখেছিলাম আজ আলের ধারে জড়পিন্ড দেহ জড়িয়ে ধরে আমি এক অদ্ভুৎ সুখ পেয়েছি আকাশজুড়ে তখন মার্ক শাগালের প্রেমিকারা আমার সাইকেলে চড়ে চলে যাচ্ছে চারপাশ গোধূলীর রঙে মাখা। কাল চার্বাক জিজ্ঞেস করবে নীলপাহাড়ের মতো চেতনার কোনো রঙ আছে কি না। সন্দীপ চক্রবর্তী শ্রীরামপুর ২/৪/২০২৪
Read more